Пишите, миленькие в стол.
Пусть оседает стих на днище,
где даже хваткий Интерпол,
пусть с ног собьётся, не отыщет.
В покое или на скаку,
пишите броско и неброско.
Достаньте новую строку
из недр бунтующего мозга!
Пишите, миленькие в стол,
чтобы перо не притупилось,
и сердце радостнее билось,
и свежий ветер вас нашёл.
Пишите, миленькие, впрок
стихи.
Они у вас, как святцы.
Стихи - оставленный урок.
Авось, когда-нибудь сгодятся.
Комментарии
:lol: