Поэтические манифесты

 
Бомжи и гастарбайтеры,
Сегодня пусть не в фарте вы,   
И к урнам не подпустит вас страна –
Мозги себе не парте вы,
Ведь вы из зримой партии
Весомой, как интернационал!
 
10.09.2017
 

1.
Всей массой слова - по ушам,
чтоб звуков мало не казалось!
Пускай цена равна грошам, -
заметна ль эта малость? -
он сокрушает залпом слов
одушевлённые преграды
вокруг себя... И рёв ослов
не заглушит его тирады.

2.
Не все дела - полезный труд.
Не все писанья - благо.
Стихи поэзией зовут
лишь перья да бумага.

Не дай утонуть, держи,
Сними с моей шеи камень!
Я знаю другую жизнь,
Испорченную стихами.

Там тёмная полынья.
Она не страшна вначале!
Вот в ней и черпала я
Слова для своих печалей.

Чем глубже искала смысл,
Тем больше тянуло в бездну.
Сказала себе: проснись!
Поэзия бесполезна!

К сожалению, открывая новую главу нашей Антологии – «Поэзия Купинского района» - мы смогли пока найти только одного автора…
Что же, с него и начнём. Итак, Юрий Пушкарёв (в Стихи.ру он Юрий Первый).

А вот пошли и другие! - И года не прошло...
 
 
 
 

Михаил Оздо

Загадочная встреча

Уже и звёзды перестали
недосягаемыми быть!
Перо хромированной стали
мечом вошло в сермяжный быт,
потом его сменила "клава",
гоняет мышь курсор в строке...
Но нет поэзии без славы
пера гусиного в руке.

Переквалификация Я стал прозаиком, друзья, Усидчивым. И вот - День ото дня, день ото дня - Я выдался… в живот. А в прошлой бытности поэт - Стихи о том не лгут! – Я был не то, чтобы скелет, Но – голоден и худ. На новом поприще, увы, Я вновь не очень сыт, Но, прозой портясь с головы, Раздулся, паразит… Творя затворником в глуши, Насиживая вес, Вершу романы за шиши, Но смысл - в объёмах весь! Себе воздвиг я пьедестал Усидчивым трудом: Ведь выдающимся я стал Хотя бы животом! 26. 01. 2008

Я слышать и слушать готова
из нежных и ласковых уст
любовью зажжённое слово,
горящее пламенем чувств.

Для сердца - оно дорогое,
я жить без него не могу!
Я слово сумею такое
понять... и - навек сберегу.

Звучит это слово, как песня!
Мелодия в нём такова,
что радостью полнится сердце,
любимые слыша слова.

Я слышу. И слушаю снова
из нежных и ласковых уст

Ушёл поэт, поэт известный Бердска.
Ушёл поэт в мир лучший, в мир иной.
Нет, он не умер - он сгорел так дерзко
Суровою морозною зимой.

Он не сумел страдания осилить.
Дух перемен - не по его нутру.
Он жил, казалось, муками России -
И свет сгорел свечою на ветру.

Любя страну берёзового ситца,
Он мучался над строчками, поэт.

Чтобы помнили!
Нет, не помер он!
Жив он в памяти
и в стихах.
Был он пьяница...
Был он пьяница?
Нет же, Господи!
Нет, не так!

Был Поэтом он!
И поэтому
он глаголом жёг
нам сердца.
Не галантность нёс,
а талантливость
до последнего.
До конца.

Был он сам не свой,
уходя в запой...
Как цветок весной,
был раним.
И заранее -