Конечно, извиняюсь дико,
Что не такой, как все,- чудак.
Назрел, как чирей, типа- "взбрыка",
Что у коня, но вышло так:
Пускай, в моих стихах заплатой,
Стих матерный теперь торчит.
Но как назреет,- звонко, матом,
Пусть лира густо зазвучит.
Немного, но очнутся где-то,
Доступный должен быть мой стих.
Не претендую на поэта,
Пусть, буду рифмоплет и псих.
Стихом, как будто на заборе,
Три буквы сочных напишу,
Потом еще пяток... И вскоре
Поймут, что я стихом дышу.
Сниму уставов панталоны,
Накидку вычурности,- прочь!
И выйду голым, окрыленным,-
В приличиях душных, мне невмочь.
Чужое мнение- безразлично,
И безразлично всем,- увы!
Себе мы сами только, личность,
И в эгоизме таковы.
Велик же был Сергей Есенин,
И Маяковский был велик!
Под Пушкина великой сенью
Стих с матами давно возник.
На матерное подравняюсь,
Как на свободу изнутри.
Я матерным воспламеняюсь,
На матерный огонь смотри.
Он жжет и светит, возбуждает,
Зажгись, на свет его лети!
Он возрождает и сжигает
Всю тленность мерзкой суеты.
Конечно, скажут,- анархист ты,
Но я таким даю «отбой».
Не буду "чмо" и онанистом,
А бунтарем, самим собой!
Комментарии