Я немножко поэт, как и каждый, кто жил не напрасно.
Но, душой не скупясь, я - романтик на старости лет -
всё мечтаю постичь ускользающую сообразность
обещаний судьбы неприветливым «Veto» в ответ.
Благосклонный Господь мне отвесил не меньше, чем прочим,
и ума и задатков, не глядя в скупой прейскурант.
Только жизнь – тяжела, будто кто-то бессрочную порчу
для меня предназначил в нагрузку за скромный талант -
и дряхлеют бесплодных иллюзий красивые замки,
просыпаясь сквозь узкое горло песочных часов,
и давно научился ценить мастерство по изнанке,
и намного трудней исполнять от души ремесло...
Не впадая в нытьё, не терзая упрёком судьбину,
ворошу эту жизнь - угольками в загнётке печи,
и плевать на судьбы рикошет – я так просто не сгину,
оставляя всего лишь от старой машины ключи...
Я оставлю стихи – пусть останется книжка на память
у любимых мной женщин и сдавших меня сыновей.
Даже если в растопку пойдёт – душу мне не поранит,
чем-то буду я снова полезен для мира людей.
Но… пока не спешу, благодарный судьбе за рассветы
над озёрною гладью и тихий семейный покой -
пусть идёт, как идёт…
И совсем молодые поэты
воспоют эту жизнь животворной и яркой строкой.
Комментарии
Еще не порвалась цепочка,
Часов не умолкает стук,
Не ставят в рукописи точку,-
Мы здесь еще с тобой, мой друг.
Мы дышим, плачем и смеёмся,
Не будем тратить время зря...
Когда-нибудь туда вернемся,
Ушедшие откуда зрят.
Обиды все свои забуду,
Ведь там сравняют всё и вся...
Конечно, я туда отбуду,
Печаль посмертную неся.