А мы всё пишем не о том

А мы все пишем не о том,

Мы, как игрушки в чьих-то лапках.

Без устали твердим: «Любовь…»,

А сами одиноки, жалки.

Не понимаем ни себя,

Ни мира общего устройство.

Веселье, радость, где они?

Одна тоска, одно расстройство.

Хотим достичь высот вселенских,

Да только нет пока масштаба –

Того, как прежде, жили где

Простой мужик, простая баба.

Так кто же мы, куда идём,

Свернём ли следом за Гогеном,

Иль будем дальше проклинать

И экологию, и гены?

В себя смотреть, в себя! И глубже!

Но, страшно как, - дрожанье рук…

Поэты, словно бы на службе,

И, словно шёпот, сердца стук.