Вот дом,в котором я родился,
Вернее то,что было домом,
Своим больным и дряхлым кровом
Он над дорогою склонился.
Калитка на одной петле,
Забора остов жалко-грубо
Торчит штакетником беззубо
В густой и жгучей крапивЕ.
Вот дверь скрипучая и сени,
И комната,-на улицу окно,
Но как чужой дом, все равно-
Бездушные ободранные стены.
Разбитое оконное стекло,
Задел рукой осколочек стекла,
И капля крови по нему стекла
И я заплакал...Прорвало...
Комментарии