Как опустевший стержень, без клавиш пианино,
Хоть чертит - нет следа, звук навсегда пропал,-
Иссяк душей поэт и темы ходят мимо,
А ведь не так давно стихи свои писал.
А происходит что,- грубеем вдруг сердцами,
И вместо красоты - застой иль алкоголь.
Ну, вот — и не летит к нам муза месяцами,
А в строчку не идет ни радость и ни боль.
Как хочется излить, внутри что накопилось,
Но нет ни слов, ни рифм,- как головой об лёд...
И в мусор лист летит, на нем, что получилось,
А вдохновения нет, и может, не придёт...
Комментарии
мыслями,что-то мешает...может,усталость от других дел...
от мыслей,которые назойливо лезут в голову да еще ее
кружат,от изнуряющей жары- просто давит на голову...
хуже себя чувствуешь...но это пройдет,надо выждать срок,
вернется вдохновение,а с нею радость от написанных строк.
и не придется их выуживать из себя.