* * *
Ушёл поэт в иные дали.
Мы пили вместе и курили.
А вот чего-то не спросили!
А вот чего-то не сказали!
Истлеет день листом увядшим.
А только смерти вопреки –
Его стихи как хлеб с руки…
И грош цена всем связям нашим!..
04 ноября 2012
Комментарии
Что ты чувствуешь при этом?
Примеряешь сам судьбу?
Того самого, который помер?