Ветер клонит траву молодую,
И листва мелко-мелко дрожит.
Будто злится на долю лихую,
Иль напрасно за эхом бежит.
Вот и я, как и он, весь в печали,
И хожу день-деньской сам не свой.
Бубенцы моё счастье умчали,
След оставив с помятой травой.
А закат, как открытая рана,
Облака нынче вдаль не спешат.
Если б вышла любовь без обмана,
Не рвалась бы на части душа.
2007 г.
Комментарии