* * *
Выплывает опять, фиолетов,
южный мрак на большой променад
над прибежищем тихих поэтов,
что ночами на небо глядят.
В этом мире, до одури старом,
что загадки надежно хранит,
загораются в небе пульсары
и нейтрино пронзает гранит.
И подходит тщедушный очкарик
к телескопу, что спрятан в горах,
и звезда отражается в карих,
безнадежно влюбленных глазах.
Что влечет его в мир, что огромен,
в мир, что создан пока что вчерне, -
на Земле много всяких диковин
и занятий хватает вполне?
Он на этот вопрос не ответит,
он, как ратник, стоит на посту,
охраняя, как солнечный ветер,
голубую, как Вега, мечту.
Новые комментарии