* * *
Он ворот рубашки мусолит,
так рано уйдя на покой,
рукою в подушках мозолей,
тяжелой рабочей рукой.
В душе его стыло и пусто
от всех инвалидских забот.
Он с завистью смотрит на густо
идущий со смены народ.
Увы, не срастаются кости,
болезням не видно конца.
И словно кресты на погосте,
стоят костыли у крыльца.
Новые комментарии