* * *
В пении птичьем все больше восторга,
лес гомонит, как встревоженный улей.
Краски неброские. Звукам просторно.
Маковка лета - средина июля.
От Иван-чая лиловы низины,
белой горчицы красуется россыпь.
Но пожелтели ольха и осина,
но все прохладней хрустальные росы.
В небе бледнеет румянец рассвета.
Словно больной, завздыхало болото.
Скоро листва отделится от веток,
жизнь завершая блаженством полета.
Желтым, багряным закружится роем,
вырвавшись в небо, как узник из плена.
Это ль не счастье - парить над землею,
пусть на пороге распада и тлена?!
Так бы и мне себя чувствовать птицей,
радуясь снова лазури без края,
и когда час мой пробьет, отделиться
от суеты и взлететь, погибая!
Пусть пузырем раздувает рубаху
ветер, что слабо окрашен в индиго,
только бы сердцем не чувствовать страха,
чувствуя сладость счастливого мига!
Комментарии