* * *
Владимиру Астапенко
В мертвом городе этом лишь пыль вековая да прах,
методично сверлит солнце каменным идолам темя.
Посидим хоть немного. Мы сутки уже на ногах.
Ах, как время летит! Как бывает безжалостно время!
Мой старинный товарищ, мой самый испытанный друг,
ты живешь, словно стрелка часов, от себя убегая.
Посидим. Помолчим. Как-то было нам все недосуг
разобраться в себе. Закури. Говорят, помогает.
Что тебе этот прах? Что тебе эта древняя вязь
позабытых письмен, эта ржавчина копий железных?
Все сейчас по-другому. Утрачена зыбкая связь.
Между нами - века. Между нами - ревущие бездны.
Или все повторится? И вот через много веков
два других археолога в этой же части Европы,
где проходит наш век в гулком чреве бетонных домов,
будут так же склоняться над планом другого раскопа?
Будут так же гадать, кто тут жил: был хорош или плох,
был здесь город иль просто кочевник селился случайный?..
Для чего мы живем в этой суетной смене эпох?
Ты ответь мне, мой друг. Ты ведь многие выведал тайны.
Ты молчишь...
Да и что тут ответить? Все в мире - вверх дном.
Всякий смысл ускользает – не так, как все было вначале.
Может, смысла и нет? Может, смысл этот только в одном -
васильковому ветру однажды доверить печали?
Новые комментарии