* * *
Сонный парк. Белесая трава.
Тишины прощальные слова.
Нам уже ничем нельзя помочь.
Вот и все. И ты уходишь в ночь.
- Я вернусь! - но ветер гасит крик.
Он доносит лишь качелей скрип,
монотонный, словно визг пилы.
Это - осень, горше нет поры.
Сохнет лист - он так устал кружить...
Ты спешишь. Ты так же будешь жить,
чтобы все - взахлеб, вся жизнь взахлеб,
чтобы правду, словно пулю, - в лоб,
чтоб любить - так из последних сил.
Вот за это я тебя любил.
Новые комментарии