* * *
Шторм крепчал, и синева густая
стала цветом стылого металла.
В это время варакушек стая
над ревущим морем пролетала.
Им бы где-то надо затаиться,
переждать, теперь их бьет и мочит.
Маленькие, зябнущие птицы,
теплых перьев маленький комочек.
И когда, как будто в кофе гуща,
сшиблись тучи в молний рваных венах,
самый слабый, самый отстающий,
начал падать варакушек в пену.
В этот миг его подруга смело
вслед за ним рванулась что из силы
и настигла гибнущее тело,
и его на крылья подхватила.
Я стоял на палубе плавбазы,
забывая, что меня мотает,
я глядел в бинокль, в четыре глаза,
и не верил в то, что так бывает.
А самец уже летел проворно,
сил набравшись, грудью встретив ветер,
не страшась морской пучины черной,
не пугаясь ничего на свете...
Так и мы... Пусть мало в жизни сини,
вновь она штормит, опять разлука,
но когда меня оставят силы,
верю я, что ты протянешь руку.
Новые комментарии