* * *
По вечерам, когда, как воск, густеет мгла
и барабанит дождь в закрытое окно,
когда один, боюсь смотреть я в зеркала -
в них отражается не то, что быть должно.
Иная жизнь там, но не та, что я застиг,
не та, что прожил я в тревожных бликах дня, -
в безбрежной комнате всегдашний мой двойник
глядит в глаза мне, так похожий на меня.
Дрожит луна - зеленый дымчатый кристалл,
а мой двойник, как я, бесплодно одинок.
Он - тот, которым быть хотел я, но не стал.
Он - тот, которым быть хотел я, но не смог.
Мелькали годы, электричеством слепя,
он не старел совсем, румяный, как мечта.
Но жить, как жил я, ненавидя и любя
и забывая, - не пытался никогда.
Как горевал, как пил последнее вино,
как говорил всем, что прошедшего не жаль...
Пусть он смеется - я ведь старше все равно
на эту серую вечернюю печаль.
Комментарии