* * *
Не поймешь, что это было:
не весна и не зима,
что-то с неба моросило
непонятное весьма.
Сонный поезд. Одурь скуки.
Шорох медленных минут.
Там сердитые старухи
даже спящие жуют,
там с мучительным азартом,
остограммившись слегка,
мой сосед играет в карты –
в подкидного дурака...
И, покой тот нарушая,
прямо в пекло тишины
ты ворвалась ветром мая,
сквозняком развеяв сны.
Это было наважденьем:
ты сидела, так близка.
Это было днем рожденья
тополиного листка.
И мелькала степь седая,
поезд мчался под уклон,
рельсы длинные съедая,
будто связку макарон.
И звенели чьи-то склянки,
и не понял я тогда,
что на тихом полустанке
мы расстались навсегда.
Ты шагнула в шум метели
в предрассветный этот час -
в дни, что тускло пролетели,
словно поезд, мимо нас.
Комментарии