* * *
На откосе сладко пахла мята...
Разве мы с тобою виноваты,
если все на свете голубое,
если вышло все само собою?
Это было утром в воскресенье.
Мир охвачен странным был весельем,
до краев медовым полон летом.
Что полнее может быть, чем это?
Вот и вечер... А тебе все мало –
бабочек в окошко зазывала,
и они шуршали, словно пламя,
вздрагивая теплыми крылами.
Помнишь? Время с глаз снимает шоры.
Но опять я слышу этот шорох:
словно ветер бережно листает
книгу, что никто не прочитает.
Новые комментарии