* * *
- Куда вам билет?
- Мне бы в чью-нибудь ласку.
- Нет станции этой.
- Тогда все равно...
И снова ты мчишься во мраке и лязге,
и снегом метель залепляет окно.
На столике чайная звякнет посуда,
твою беспризорную зрелость кляня,
и тускло мелькает, как призрак уюта,
лишь призрачный отблеск чужого огня.
И сдавит виски, и почувствуешь жженье
В глазах, и поймешь в этом дальнем краю,
что рано сдаваться, что только движенье
излечит усталую душу твою.
И мгла, разрываясь, отступит ночная,
на миг примиряя любовь и вражду,
чтоб снова ты мчался, метель обгоняя,
туда, где тебя совершенно не ждут.
Комментарии
Билетов нет
Ну что, дружище, как ей возразить"
А что остаётся? Жить. А что есть жизнь? Движение.
Стихи безупречные, спасибо.