* * *
Как опалы, блеснут, желты
(сосчитать невозможно их),
от ночной росы тяжелы,
лепестки цветов полевых.
Здесь я вместе с цветами рос,
здесь, как будто прося помочь,
ломким голосом первых гроз
исповедовалась мне ночь.
Не тогда ль я в себя впитал
сок, что бродит в венах ветвей?
Эта горькая теплота
стала жаркой кровью моей.
Но желая всегда добра,
так по-взрослому сердцем зряч,
почему же, мой ясень, брат,
я пришел к тебе как палач?
Новые комментарии