* * *
Как опалы, блеснут, желты (сосчитать невозможно их),
от ночной росы тяжелы, лепестки цветов полевых.
Здесь я вместе с цветами рос, здесь, как будто прося помочь,
ломким голосом первых гроз исповедовалась мне ночь.
Не тогда ль я в себя впитал сок, что бродит в венах ветвей?
Эта горькая теплота стала жаркой кровью моей.
Но желая всегда добра, так по-взрослому сердцем зряч,
почему же, мой ясень, брат,
я пришел к тебе, как палач?
Новые комментарии