* * *
Когда замазала пастелью
окошко ночь, и над постелью
склонился я, готовясь лечь,
вдруг поезд встал, и тихо стало,
и тепловоз вздохнул устало,
как будто тяжесть сбросил с плеч.
На безымянном полустанке
витали жалкие останки
листвы, и дуб кряхтел, как дед,
и пахло вянущим и горьким,
и ниткой, вдетою в иголку,
луч света в темноту был вдет.
Я все гадал, кому не спится:
читает детектив девица,
больной ли ожидает дня?
И мысль мелькнула: может статься,
мне надо выйти и остаться
вот здесь, у этого огня?
Быть может, та, что я так тщетно
искал, расчесывает щеткой
льняные пряди перед сном
и ждет меня - недели, годы...
Но снова дернулись вагоны,
и тьма сгустилась за окном.
И все пропало. Жизнь, как поезд,
несется. Воздух сыр и порист.
Мельканье снов. Мельканье дат.
Не встретиться и не расстаться.
И лишь огни далеких станций
с укором на меня глядят.
Комментарии