Зеленые, в охру ныряют вагоны,
слегка на пригорке замедлив свой гон.
Ну вот и отлично. Уже не догонишь,
хоть сел я - ты знаешь - в последний вагон.
Но ты не простила. Любовь пролетела.
Навряд ли себя понимали самих
в ту осень с тобой мы. И нет тебе дела
до тамбурных этих бессонниц моих.
И только тревога над кронами сосен,
срываясь последним промокшим листом,
преследует поезд. Как ветер. Как осень.
И кто его знает, что будет потом.
Комментарии