Николай Пархоменко По стихам П. Корытко

Это стихи из серии "Разговор с поэтом"

Встретимся с Петром Корытко,

Посидим, поговорим.

Но боюсь: Корытко прыткий,

Не угнаться мне за ним.

(Вместо эпиграфа)

Не относитесь серьёзно к этим стихам

Сонет и соседка

На кухне, ночью, стол накрыв газеткой,

Пишу сонет и пью немецкий beer….

П. Корытко, «Пишу сонет»

На кухне я и Рекс сонет писали.

Он Chappi жрал, я пил немецкий beer.

Не смог бы написать и сам Шекспир

Того, чего мы с ним насочиняли.

К соседке с Рексом таракана мы послали,

Жильца неокультуренных квартир,

И вряд ли слышал весь подлунный мир,

Чтоб где-нибудь так женщины пищали.

Да, Дант с Петраркою писали без забот.

Попалась бы соседка им такая,

Противная и как собака злая…

Соавтор Рекс, припав на лапы, ждет,

И смотрит на меня, хвостом виляя.

Вот счас скажу, он ей штаны порвет.

14.08.11

Песенка о стихах

Под неудачи я посуду

Завел, чтоб их туда сливать,

И думал, что теперь не буду

О неудачах вспоминать.

П. Корытко, «Песенка о неудачах»

Я под стихи завел посуду.

Чтоб неудачные сливать,

И думал, что теперь-то буду

Одни шедевры выдавать.

Не знал, что в чертовой посуде

Пойдет реакция в смеси.

Не знал, что в результате будет,

И вот, о, Господи! Спаси!

Вдруг эта чертова посуда,

Лишь шум реакции затих,

Как повела себя, зануда:

Всосала мой важнейший стих.

На лоб глаза мои полезли.

Ну за какие же грехи

В посуде чертовой исчезли

Все мной рожденные стихи?

Старуху вспомнил и проруху.

Во мне, как видно, лопнул нерв.

Теперь я полную чернуху

Воспринимаю, как шедевр.

14.08.11

В стихи, как в шахматы, играю

Живу, как в шахматы, играю.

Хожу то пешкой, то конем,

То ферзем в жизни стать мечтаю

И породниться с королем.

П. Корытко

В стихи, как в шахматы, играю.

Ну кто мне запретит мечтать?

Я вам скажу, о чем мечтаю:

Хочу поэтом знатным стать.

Да, знаю, Пушкин был когда-то.

Об этом лучше помолчим.

Меня ж встречают русским матом.

Не люди, прямо палачи.

Мне ни к чему такие страсти.

О, люди! Дайте же ответ:

Стихи ль мои крапленой масти,

Иль я, блин, вовсе не поэт?

14.08.11