Ответственный чудак
Я знал когда-то деда – чудака,
Сидевшего на пашне голым задом
Затем лишь, чтобы знать наверняка,
Отдать земле зерно или не надо.
Он на груди носил годами семена,
Пропитывая человечьим потом,
Чтобы они ответили сполна
Хорошим урожаем за заботу.
Он землю мял и пробовал на вкус,
Определяя сроки для посева.
Он для меня был мудрым, как Иисус,
И добрым, щедрым, как Святая Дева.
Он был обычный русский человек,
И не было в нем никакого чуда.
Неважно имя. Просто ИМЯРЕК,
Он знал, куда идти, и знал, откуда.
Среди других не выделялся он никак.
Не вымаранный человечьей слизью,
Он просто был ответственный чудак,
Ответственный за жизнь и перед жизнью.
Ответственный чудак и есть пестун
Неистребимости устойчивой природы.
Он скромен, незаметен, не болтун.
Он – человек особенной породы.
Я много встретил в жизни чудаков,
Обычных с виду, но душой гигантов,
Пришедших к нам из глубины веков,
Потомков или отпрысков атлантов.
Не вымерли в России чудаки.
Они простые люди, не мессии.
И пусть пути их жизни нелегки,
Они есть гордость и величие России.
17.11.11
Малые села
Есть такого немало,
Что из жизни ушло.
Здесь когда-то стояло
Небольшое село.
Здесь работали, жили,
В жерновах бытия
Тоже счастливы были:
Жизнь скромна, но своя.
Жизнь иная пришла,
Как судьба, как удел
И с собой принесла
Разорение сел.
Вот смотрю я: стоит
Этот дом над рекой,
И как рана саднит
Непробудной тоской.
В доме жил мой приятель
Много лет. А теперь
Не стучит даже дятел
В незакрытую дверь.
Старый друг домик свой
Уж покинул давно,
Лишь последней тоской
В нем тоскует окно.
Не подаст здесь ни кто
Из криницы напиться,
Этот дом как гнездо,
Что покинула птица.
Словно морок прошел,
Но опять и опять
Многим из малых сел
Суждено умирать.
Мне причины ясны,
И не знаю, как быть:
Если бьются слоны,
То газелям не жить.
Малым селам опять,
Как в былые года,
Предстоит умирать,
Исчезать навсегда.
Русь Языкова
(из серии «Мой взгляд на Россию глазами других поэтов»)
Опять моя Россия в серой мгле.
Тяжка дорога русской колесницы:
Забиты грязью обода и спицы,
И вновь туман раздумий на челе,
В руке - ни журавля, и ни синицы.
Я вижу, что неладно со страной.
Фортуны мысли и дела капризны,
Но дело не дошло еще до тризны,
Хотя лежат сейчас передо мной
Развалины растерзанной Отчизны.
Но знаю я: в годину испытаний
Она опять как будто просыпалась,
Разрозненная, вдруг объединялась,
Не выпускала меч из мощных дланей,
И вновь, как птица Феникс, поднималась.
Есть у нее своя судьбина-юдоль:
Немало горя претерпеть пришлось,
Но сохранить ей все же удалось
И нашу безалаберную удаль,
И нашу вечную надежду на «авось».
Сейчас моя Россия крепко спит,
И спит, пожалуй, крепче во сто крат,
Не ведая, что вороны летят.
Но скоро, очень скоро зазвонит
Тревожный, призывающий набат.
И дай-то Бог, чтоб звал этот набат
На мирный труд, а вовсе не на битву,
Чтоб не точили друг на друга бритву,
И чтоб опять не шел на брата брат.
О, Господи! Услышь мою молитву!
19.07.10
Скиф
Говорят, мы за много веков
вроде стали добрей и свободней,
Но всплывает из памяти вновь
где-то читаный миф,
Как один раз в году
из загробных глубин преисподней
К нам, в земной этот мир,
отпускается яростный скиф.
Он широк и огромен,
покрытый звериною шкурой,
Конь под ним - зверь степной, может,
наших железных коней и попроще,
Но подстать седоку своему,
оба сходны суровой натурой,
Будто оба они -
воплощение злой, дикой мощи.
Когда сонный, скукоженный
утра прохладой рассвет,
Тьму тесня, распрямляясь,
из серого станет блестящим,
Дикий скиф вдруг врывается
в наш, для живых, белый свет
С криком, ржанием,
топотом, вдаль уходящим.
Он спешит, чтоб почувствовать
запах полыни степной,
И увидеть, понять, различить
все цвета прошлой жизни,
Вкус горячей крови ощутить,
жар пожаров, идущих стеной,
Побывать хоть в мечтах
на торжественной собственной тризне.
Так и скачут они целый день,
до заката, вечерней зари,
И спешат прошлой
дикою жизнью своей напитаться
Хоть и знают и всадник, и конь,
что, смотри не смотри,
В преисподнюю, в ад
им придется назад возвращаться.
По законам природы
нам все же придется дожить
До ухода в тот мир,
до своей неминуемой тризны,
Только сможем ли так же,
как он, дикий скиф, сохранить
Всю любовь хоть к остаткам
измаранной нами самими Отчизны?
10.10.09
Комментарии