Июльские, знойные бердские «Дюны»
Лучами жестокими обожжены.
Здесь песни цикад, белоснежные шхуны…
Здесь раны природные обнажены.
О раны! Плоды нашей вечной привычки
Считать Божий мир захламленным двором,
Где можно швырять сигареты и спички,
Орудовать финкою и топором.
Больные лещи странно плавают боком,
Хмельная кампания – вражеский стан…
Июльские дни наливаются соком,
И водкой до края наполнен стакан.
За черный мазок среди солнца и неги
Простите…
Виной вечный мой скептицизм
Вот только дадут ли деревья побеги?
Созреют плоды, возмужают птенцы?
А солнце все жжет раскаленные «Дюны»…
Не полдень еще, апогей впереди.
И думы мои, невеселые думы…
Летят черной стайкой и тонут в Берди…
Новые комментарии