Нет больше сына у отца и матери.
Не слышит смеха опустевший дом.
И густо накрахмаленные скатерти
На праздник не белеют в доме том.
Чернеет правдой траурная лента,
В родительских сердцах вопрос немой:
Ну почему, сынок, двадцатым летом
Ты не пришёл с чужой войны домой?
Афганистан. Чечня. Какая разница!
Уносит жизни каждая война.
Отцам и матерям ночами блазнится,
Что сын стоит, вернувшись, у окна.
Вошел как тень, переобулся в тапочки
И, прошагав до кухни в темноте,
Он бережно, не зажигая лампочки,
Поставил чай на газовой плите.
В предутренней тиши, довольно зыбкой,
За форточку цедя украдкой дым,
Припомнил командирскую ошибку,
Вслед за которой каждый стал седым.
Плевались, заходя с пол-оборота,
Чужие вертолёты свысока
Стальным дождём. Так полегла вся рота
Среди кипящей крови и песка.
...Звонком трамвайным за окном пропело
Начало дня в российских городах.
И потому додумать не успел он -
Вернулся, как положено… Туда,
Где в ночь упало солнце безвозвратно,
В объятьях гор навеки хоронясь,
Где стал бессмертным этот подвиг ратный.
История. Для каждого из нас.
2009 г.
Комментарии