* * *
Печальнее нету, наверное, мает -
хворать, когда всюду весенний содом.
Сирень в палисадах штакетник ломает,
плывет фиолетовый дым над селом.
Взаправду ль все это, иль только лишь снится -
привычных примет распадается связь.
Он сядет на лавочку, за поясницу
дрожащей сухою рукою держась.
Разбитые крынки стоят на заборе.
Он смотрит на них, на бревенчатый дом,
и в этом бездумном слезящемся взоре -
тоска, как у птицы с подбитым крылом.
Комментарии