Тебя читаю, словно тишину,
В которой снег, как сахарная вата,
И за строкой давно надёжно спрятан
Волшебный якорь, тянущий ко дну.
Ты – в царстве света лунная соната
В своём несовершенстве совершенств,
Канатоходец, выронивший шест,
Запутавшийся в ниточках заката.
Тебя, не зная, сердцем познаю,
Не постигая вешнюю свободу,
Ты - словно фреска арочного свода,
Чей барельеф подобен кораблю…
В тебя смотрюсь и измеряю время,
Сгоревший лист – мой проходной билет
В тот мир кофеен, городских примет,
Где сонный свет не может жить без тени.
Где ты грустишь в одном из тёплых дней
В столице, там молва – дурная слава,
Коты в трамвае, лунная отрава…
Лишь там ты помнишь обо мне,
…о ней…
Комментарии
В столице можно жить,но будет мукой...
Вам очень дорога ностальгия, вернее-она у Вас в душе, Это светлое тёплое чувство, Не такли?
Так отчего же Вы, сравнивая её (ностальгию) с Лунной сонатой-величайшим творением гения, принижаете, определяя, как "... В своём [u]несовершенстве [/u] совершенств..." ? Не думаю, что Вы это хотели. По дружески: подредактируйте,-и получится великолепное произведение.
Если я что не понял, извините! С добром, Э,К.