Расстрелянный лес.
По берёзы стволу-горемыке –
жемчужины гильз, струйкой сок...
Пенье птицы...
Привыкли?..
Дорога к домам.
К стёклам лица ребячьи приникли,
в глазах – интерес...
Гул налёта стихает...
Привыкли?..
Три месяца зла –
и слова переходят на выкрик,
и сохнет слеза, едва вырвавшись в стоне, –
привыкли?..
Надежда жива...
Но надолго? На час ли? На миг ли?
Вкусили свобод. Но за них умирать
не привыкли...
В моём городке –
тишина тихим звоном... про них ли?
Восстань же любовь!
Чтоб не думать –
всем миром привыкли...
Пусть птица-любовь
к свежим ранам горящим приникнет...
Зачем шар земной,
если к братским могилам привыкнем...
Новые комментарии