Кто сочинил меня, какой бездельник?!
Кто сшил из кожи этот плод?
В какой такой бредовый понедельник
Родился этот творчества оплот?
Как правило, благодарят судьбину –
Отцы в чести, они ж и в похвале.
Я ж обращен в бесчувственную глину,
Все тешусь только мыслью о козле…
Здесь спорт. Но мне обидно аж до колик,
Меня терзают в боксе как хотят!
Кто стерпит ровно столько нестерпимой боли,
Сколь выдержал вон с тем сегодня я?
Удар, еще удар, удар наотмашь!
И справа попадает прям под дых!
Хоть называют лексику обсцентной,
На самом деле, это просто мат.
Кто сгоряча, а кто и перманентно,-
Но люди так, конечно, говорят.
Новые комментарии